Dans cette histoire érotique, Gaël pensait simplement aller à son entraînement de foot hebdomadaire, transpirer un peu, puis rentrer chez lui. Il était loin d’imaginer qu’il jouerait beaucoup plus que ça avec l’entraineur remplaçant…
J’y vais toutes les semaines, au foot. Cette semaine, je n’ai pas très envie d’y aller. J’ai bossé comme un taré. Je suis crevé.
Mais je ne sais pas, au dernier moment, je me motive.
J’arrive au stade, il fait chaud. Quelle idée de faire du sport par cette chaleur, franchement.
Je me dirige vers les vestiaires, jette mon sac sur un des bancs vides et enfile ma tenue. Un coup de déo, et je me lance sur le terrain.
Mais qu’est-ce que c’est que ce coach… Je ne l’ai jamais vu.
Un remplaçant inconnu
L’entraîneur remplaçant a un charisme indéniable. C’est rare de voir un mec aussi beau gosse sur ce terrain. La majorité des mecs qui viennent jouer le soir, le mercredi, ce sont des pères de famille un brin bedonnants. Ceux qui font du sport quand ils peuvent, c’est-à-dire pas souvent.
Là, clairement, ce remplaçant, c’est l’inverse de ce que j’ai l’habitude de voir ici.
Bref, on n’est pas là pour ça. Je m’échauffe, les exercices commencent.
On travaille un peu le dribble. Jordan, l’entraîneur, me mate du coin de l’œil, je le sens. Alors je redouble d’efforts pour faire des petits ponts, des passes ciblées. Je rentre un peu le ventre, même si je ne suis pas bien épais.
Je me passe la main dans les cheveux. J’ai l’impression que je lui fais de l’effet.
« C’est bien, Gaël. C’est fort comme jeu. »
Ok, ok, calme-toi, Jordan, si tu ne veux pas finir sans short, je pense tout bas.
Dernier coup de sifflet.
Tout le monde aux vestiaires
Je traîne un peu les pieds. J’attends le coach, en fait. Il range les plots, ramasse les balles. Les gars n’ont pas trop aidé, je dois dire. Bon, j’y vais.
Je récupère les maillots des autres. Je rejoins Jordan au placard technique.
« Tiens, je pense que ce sont les derniers à ranger.
— Merci, c’est sympa. Tu as super bien joué ce soir, bravo. C’était technique.
— Tu vas me faire rougir si tu continues.
— J’en ai bien l’intention », me répond-il, faisant glisser son sifflet le long de mon maillot.
Il ajoute : « Il manque juste celui-là avant de rentrer aux vestiaires… »
J’enlève mon maillot. Son attitude change. Il a l’air excité, en fait. Moi aussi, je commence à me chauffer.
Je lui tends le maillot. Il me regarde de haut en bas.
« T’es dispo après l’entraînement ou tu dois rentrer ?
— Je suis très dispo… répondis-je lascivement.
— Parce que j’ai très, très envie, perso. »
Ok, j’avais bien compris alors. Et on ne va pas avoir le temps d’aller aux vestiaires, je vous le dis.
Dans le local technique
Ma bite est déjà raide comme un piquet.
Il claque la porte du local technique. C’est petit, exigu. Mais il a juste la place de se mettre à genoux, de me regarder droit dans les yeux, le temps de me baisser mon short et d’attraper ma queue.
Il suce mon membre avec enthousiasme, me caresse les testicules. Il fait remonter ses mains sur mon cul.
J’écarte un peu les jambes.
Il prend un peu de salive sur mes couilles pour lubrifier son doigt. Je sens son doigt se diriger vers mon anus. Il tourne autour, le chatouille, le prépare. Puis il l’enfonce, tout en me suçant énergiquement. Il part en gorge profonde.
« Arrête, arrête ! » je lance nerveusement.
Il se redresse aussitôt.
« T’aimes pas ?
— Si, mais je vais exploser si tu continues… »
Il se relève, un sourire en coin.
« Alors tourne-toi. Je vais te finir comme il se doit. »
Droit au but
Il me plaque contre le mur, crache sur mon cul. Je sens sa bite dure contre mes fesses. Il pousse, lentement au début, puis de façon plus appuyée. Il fait entrer l’intégralité de son membre dans mon cul. J’en ai le souffle coupé.
Il continue ses va-et-vient sur mon chibre.
Doucement, il commence à faire de petits allers-retours. Je sens son bassin claquer contre mon arrière-train. Il me pince les tétons, me susurre à l’oreille que je suis une belle salope.
Probablement que je devrais protester. Mais il a pas tout à fait tort. Je suis en train de me faire prendre dans un local technique de la banlieue après tout.
Je pousse un gémissement qui résonne beaucoup trop fort dans cette pièce petite comme un placard à balais.
« Chut. Tu ne voudrais pas que les autres sachent à quel point tu aimes te faire coacher de près. »
Il a raison. Le vestiaire n’est pas si loin. On entend encore des voix et des chaussures qui crissent sur le carrelage. N’importe qui pourrait passer devant la porte.
Un coach autoritaire
Il accélère, une main plaquée sur mon torse, l’autre serrée autour de ma queue. Il me tient contre lui.
« Tu joues bien, Gaël, mais là, tu jouis encore mieux. »
Je baisse la tête, incapable de répondre autre chose qu’un râle étouffé. Chaque coup me plaque un peu plus contre le mur.
Il attrape mon menton et tourne légèrement ma tête vers lui.
« Regarde-moi. »
Plus rien à voir avec le coach calme et bienveillant qui donnait des consignes sur le terrain.
Il m’embrasse brutalement. Sa langue entre dans ma bouche. Je gémis dans son baiser. Il avale le bruit, comme s’il savait exactement comment me faire taire.
Sa main se resserre autour de ma queue. Je suis trempé de sueur. Mes cuisses tremblent. Je sens que je ne vais pas tenir longtemps.
Je vais venir.
Il retire sa main.
Le salaud.
Presque pris la main dans le sac
Dehors, une porte claque. Je me fige. Jordan aussi.
On entend deux mecs rire dans le couloir. Des pas se rapprochent. Mon cœur s’emballe. Je retiens mon souffle, encore empalé sur lui, incapable de bouger.
Une voix lance : « Coach ? Vous êtes là ? »
Jordan pose sa main sur ma bouche.
Mon sexe pulse dans le vide. Son corps est toujours contre le mien. Il ne bouge plus, mais je le sens dur en moi, chaud, tendu, prêt à exploser.
« Deux secondes ! » répond-il, d’une voix presque normale.
Je ferme les yeux. Les pas s’éloignent enfin.
Il attend encore quelques secondes. Puis il retire lentement sa main de ma bouche.
« Tu vois ? Il faut savoir rester concentré sous pression. »
Et il reprend d’un coup.
Il me baise contre le mur comme s’il voulait me faire oublier mon propre prénom.
Je jouis presque aussitôt, violemment. Ma respiration se casse. Il continue à me branler jusqu’à ce que je n’en puisse plus, jusqu’à ce que je tremble entre ses bras.
Cette fois, c’est lui qui perd le contrôle. Je le vois à sa mâchoire serrée, à son souffle court, à sa main qui s’agite sur sa queue.
Il jouit sur mon ventre dans un grognement sourd, une main posée contre l’étagère pour ne pas perdre l’équilibre.
Jordan ouvre la porte du local avec prudence.
Le couloir est vide.
« Tu reviens mercredi prochain ? » me demande-t-il.
Je souris.
« Ça dépend. C’est toi qui coaches ? »
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